Na segunda-feira, 1 dia depois do segundo turno, o meu Instagram virou um mural de comunicados.
Os autores eram estabelecimentos comerciais, um atrás do outro. Alguns avisavam que estavam encerrando as atividades. Por outro lado, a maioria dizia, com pequenas variações de redação, a mesma coisa: a partir de hoje, não participamos mais de nenhuma ação social. Nada de cesta básica, nada de vaquinha, nada de rifa, nada de campanha de arrecadação para isto ou para aquilo.
Desconfiei da minha bolha antes de desconfiar do país. O algoritmo tem o péssimo hábito de me mostrar o que me faz parar de rolar a tela, e um feed não é uma amostra. Fui conferir e encontrei alguma dose verdade. A imprensa registrou casos em Goiás, em São Paulo e em Santa Catarina: uma marca de produtos da roça que diz ter doado mais de 3 mil cestas em 6 anos, uma sorveteria, uma empresa de Joinville que suspendeu doações e patrocínios e marcou para janeiro de 2032 a data de pensar no assunto de novo.
Quantos são, ninguém sabe. Sei que são o bastante para chegar ao meu feed numa segunda-feira de manhã, e o bastante para eu achar que vale a pena entender o que aconteceu.
Comecemos por quem são essas pessoas, porque a imagem que circula sobre elas é a de outra gente.
A esquerda brasileira tem um empresário de estimação. É o bonequinho de cartola e bigode do Monopoly, o primo rico do nosso Banco Imobiliário, correndo pelo tabuleiro com um saco de dinheiro debaixo do braço. Vive de cobrar aluguel, de explorar quem trabalha para ele e de sonegar o imposto que, nas raras vezes em que paga, paga reclamando.
O mundo real não poderia ser mais diferente. O sujeito que publicou o comunicado de segunda-feira fecha o caixa às 10 da noite e confere a gaveta 2 vezes. Conhece o fornecedor pelo nome e o funcionário pelo apelido. Paga a folha antes de pagar o próprio salário, e nos meses ruins não paga o próprio salário.
É ele quem compra a rifa da festa junina da escola do bairro, quem doa o brinde do bingo da igreja, quem patrocina a camiseta do time de várzea e quem monta, em dezembro, a caixa de brinquedos ao lado do balcão. Nada disso aparece em relatório de sustentabilidade, até porque o patrimônio dele cabe em 3 itens: um balcão, uma conta no banco e um cobertor curto.
Ao contrário do que certo espectro político fantasia, esse é o empresário que existe em maior número no Brasil.
Durante meses, esse homem ouviu que era o problema.
Não sei se alguém na campanha disse isso com essas palavras, e desconfio que nem precisou. O debate sobre o fim da escala 6x1 foi travado, nas redes, como uma luta entre o patrão e o trabalhador — e a palavra “patrão” não distingue o dono de um frigorífico do dono de uma padaria. O discurso de taxar os ricos não explicou onde termina o rico.
O pequeno empresário descobriu, então, uma coisa que nenhum negócio prepara a gente para descobrir: parte das pessoas que ele próprio emprega o vê como inimigo. Ele assina a carteira de trabalho delas, adianta o salário quando a mãe adoece, segura o emprego quando o movimento cai, e mesmo assim passou a ocupar, na cabeça de algumas delas, o papel do vilão da novela.
Aí vem a conta.
Em outubro, o Congresso aprovou e promulgou o fim da escala 6x1. A partir de meados de dezembro, as empresas terão de adotar a jornada de 42 horas com 2 dias de folga, e a jornada cai para 40 horas um ano depois. Para a grande empresa, é uma planilha.
Para a padaria com 4 funcionários, é decidir entre contratar o 5º ou fechar no domingo. A emenda até permite que uma lei alivie a transição dos pequenos, mas essa lei ainda não foi escrita.
No dia 13 de outubro, 12 dias antes do segundo turno, o governo anunciou o perdão de R$ 12,6 bilhões em dívidas tributárias de cerca de 3,6 milhões de microempreendedores. Na semana passada, virou lei. Imagine agora o microempreendedor que, nos últimos anos, deixou de comprar alguma coisa para casa para ficar em dia com o imposto. Ele acaba de descobrir quanto valia a pontualidade dele, e há poucas sensações piores do que a de ter sido otário de boa-fé.
Mas não para por aí.
E em pleno fim de outubro, a 66 dias de janeiro, ninguém sabe qual será a alíquota da CBS, o novo imposto federal sobre o consumo que passa a ser cobrado de fato em 2027. O número ainda está entre o tribunal de contas e o Senado, que tem até meados de dezembro para fixá-lo. Não obstante, quem está no Simples tem até sexta-feira para escolher o regime em que vai recolher o novo imposto no ano que vem. Vai ter que escolher no escuro, sem saber quanto o imposto vai custar.
O absurdo é tamanho que vale repetir: o pequeno empresário tem até sexta para escolher o regime tributário no qual será enquadrado no ano que vem sem saber quanto de imposto isso vai representar. É mais ou menos como aquele antigo programa de TV onde o sujeito, de dentro de uma cabine com isolamento acústico, precisava decidir se preferia ganhar um carro zero ou uma meia furada.
Tudo isso vem de um Estado que retrata o empresário como vilão e, no mesmo movimento, depende do imposto que a atividade dele gera para pagar a máquina e os programas sociais.
O peso do “vilão” é fácil de medir. Os pequenos negócios são 95% das empresas do país. Respondem por cerca de metade do emprego formal no setor privado e abriram a grande maioria das vagas criadas no ano passado. Ficam, em troca, com 26,5% do PIB. Empregam muito e ganham pouco, que é exatamente o contrário do que faz o bonequinho de cartola.
E um dia ele cansa.
Sem plano e sem manifesto. Senta numa segunda-feira, escreve um comunicado e lava as mãos. Se nada do que fez até ontem mereceu consideração, e se a carapuça de egoísta lhe foi enfiada assim mesmo, ele para de lutar contra ela. Dali em diante, cuida do próprio negócio e de mais nada.
Nem tudo o que se disse saiu bonito. Num vídeo gravado depois do comunicado, o dono de uma sorveteria perguntou aos eleitores do outro lado: “Ué, mas o Lula não tirou vocês da pobreza? Por que que vocês estão precisando de cesta básica nossa aqui?”. A frase é cruel, e a crueldade dela é o melhor retrato do que a campanha deixou para trás: quem passa meses sendo tratado como inimigo acaba falando a língua do inimigo.
Há uma ironia que ninguém menciona quando se fala mal do “empresário”.
Entre o fim dos anos 2000 e o começo dos 2010, o BNDES escolheu a dedo um punhado de grandes grupos para transformá-los em campeões nacionais. Um único frigorífico ficou com mais da metade de tudo o que o banco aplicou em internacionalização de empresas brasileiras em uma década. O tribunal de contas acabou concluindo que não houve dano ao erário, e não sou eu quem vai reabrir o processo. Registro apenas que esses empresários, os que conhecem o caminho do gabinete, nunca são lembrados na hora de demonizar o empresariado. A caricatura usa cartola, mas o rosto que ela acerta é o do sorveteiro.
Em 1957, Ayn Rand publicou um romance de mais de 1.000 páginas sobre exatamente isso. Em A Revolta de Atlas, os que produzem cansam de ser tratados como vilões gananciosos por uma sociedade que vive do que eles produzem, e entram em greve. Somem, um a um, para um vale escondido nas montanhas, e o mundo que os desprezava descobre, devagar, que não funciona sem eles. Pelo país inteiro, as pessoas se perguntam “quem é John Galt?” sem saber que estão perguntando quem foi o primeiro a cruzar os braços.
A versão brasileira é menor e mais triste. Falta o vale escondido, falta o discurso de 60 páginas no rádio, falta John Galt. Sobra um sujeito que continua atrás do balcão, abrindo as mesmas portas no mesmo horário, mas que agora simplesmente vai deixar de montar a caixa de brinquedos em dezembro.
O que vem depois disso é fácil de prever, e nenhum dos lados vai gostar.
Quando o pequeno fecha ou deixa de contratar, há menos gente empregada. Quando ele fatura menos, o governo arrecada menos — e é dessa arrecadação que saem os programas sociais. Quando ele deixa de doar, a cesta básica que o Estado não consegue entregar deixa de chegar por outro caminho. São três perdas, e todas elas recaem justamente sobre as pessoas que o discurso dizia proteger.
O braço cruzado tem cheiro de cansaço. Quem olha de perto vê um homem que se esgotou de ser bom sem receber nem um obrigado. Para quem sustentava a narrativa, essa distinção é irrelevante: o gesto vai ser lido como egoísmo, e vai servir de prova. Para quem estava na fila da cesta, a distinção é igualmente irrelevante, porque a cesta não vai vir nem de onde vinha, nem do CRAS mais próximo.
Passaram meses enfiando no pequeno empresário a carapuça de egoísta. Ele resistiu enquanto pôde, depois se resignou e lavou as mãos. Quem acusava vai enxergar no gesto a confissão que esperava, sem perceber que a ditou palavra por palavra.
Todos perderam — menos os que garantiram a eleição apostando no nós contra eles.
Ricardo Schweitzer
Usar caridade como moeda de pressão política é realmente de uma nobreza gigante
Corajoso, articulado, e "na ferida" ... como de costume. Muito obrigado.